Sinapse_

2004-09-07T14:55:00.000-03:00

Dia nublado, sete de setembro.

veja que vez ou outra o reflexo mostrado pelo espelho não é o nosso. Que fazemos então?

Yom Kipur anda chegando, é época de expiar os pecados. Vivendo expurgo os meus sem muita dificuldade. Vivendo e esperando o que nunca chega e que só figura na realidade impressa nas letras grandes, pretas dos livros de poesia.

2004-08-31T20:44:00.000-03:00

Dia da melancolia

só a letra.

Samba em Prelúdio_ Vinícius de Moraes

Eu sem você
Não tenho porquê,
Porque sem você
Não sei nem chorar,
Sou chama sem luz,
Jardim sem luar,
Luar sem amor,
Amor sem se dar.

Eu sem você
Sou só desamor,
Um barco sem mar,
Um campo sem flor,
Tristeza que vai,
Tristeza que vem,
Sem você, meu amor,
eu não sou ninguém.

Ah, que saudade,
Que vontade de ver renascer nossa vida,
Volta, querida,
Os meus braços precisam dos teus,
Teus braços precisam dos meus.
Estou tão sozinho,
Tenho os olhos cansados de olhar para o além,
Vem ver a vida,
Sem você, meu amor,
Eu não sou ninguém.
Sem você, meu amor,
Eu não sou ninguém.

2004-08-30T15:01:00.000-03:00

Dia Oxalá

deus deve assistir à Sua criação como nós a peixes num aquário. E deleitar-se com as peripécias e amaras experiências que a nós é facultado criar, as lágrimas e o pus, juntamente com o cheiro putrafato da carne cardíaca enegrecida por aqueles sentimentos filhos da puta.

Oxalá_por Madredeus

oxalá, me passe a dor de cabeça, oxalá
oxalá, o passo não me esmoreça

oxalá, o Carnaval aconteça, oxalá
oxalá, o povo nunca se esqueça

oxalá, eu não ande sem cuidado
oxalá eu não passe um mau bocado
oxalá, eu não faça tudo à pressa
oxalá, meu Futuro aconteça

oxalá, que a vida me corra bem, oxalá
oxalá, que a tua vida também

oxalá, o Carnaval aconteça, oxalá
oxalá, o povo nunca se esqueça

oxalá, o tempo passe, hora a hora
oxalá, que ninguém se vá embora
oxalá, se aproxime o Carnaval
oxalá, tudo corra, menos mal

2004-08-30T14:42:00.000-03:00

Dia La Nouba

esse título aí acabei de tomar emprestado dum espetáculo do Cirque du Soleil.

É, senhoras e senhores, Deus lambuza-se contemplando a confusão sísmica de Sua criação, como a peixes num aquário.

Oxalá_por Madredeus

oxalá, me passe a dor de cabeça, oxalá
oxalá, o passo não me esmoreça

oxalá, o Carnaval aconteça, oxalá
oxalá, o povo nunca se esqueça

oxalá, eu não ande sem cuidado
oxalá eu não passe um mau bocado
oxalá, eu não faça tudo à pressa
oxalá, meu Futuro aconteça

oxalá, que a vida me corra bem, oxalá
oxalá, que a tua vida também

oxalá, o Carnaval aconteça, oxalá
oxalá, o povo nunca se esqueça

oxalá, o tempo passe, hora a hora
oxalá, que ninguém se vá embora
oxalá, se aproxime o Carnaval
oxalá, tudo corra, menos mal

Ah, tempo filho da puta.

2004-08-22T11:54:00.000-03:00

Dia le soleil

determinados sentimentos não dificílimos de serem metabolizados, especialmete se são recorrentes.

E ficamos nós aqui, como andorinhas no fio.

2004-08-15T13:47:00.000-03:00

Dia le fleur

transcrever o que alguém disse é muito mais simples. E poupa tempo.

Clarice Lispector

Quero Escrever o Borrão Vermelho de Sangue

Quero escrever o borrão vermelho de sangue
com as gotas e coágulos pingando
de dentro para dentro.
Quero escrever amarelo-ouro
com raios de translucidez.
Que não me entendam
pouco-se-me-dá.
Nada tenho a perder.
Jogo tudo na violência
que sempre me povoou,
o grito áspero e agudo e prolongado,
o grito que eu,
por falso respeito humano,
não dei.

Mas aqui vai o meu berro
me rasgando as profundas entranhas
de onde brota o estertor ambicionado.
Quero abarcar o mundo
com o terremoto causado pelo grito.
O clímax de minha vida será a morte.

Quero escrever noções
sem o uso abusivo da palavra.
Só me resta ficar nua:
nada tenho mais a perder.

2004-07-26T15:11:00.000-03:00

Dia chuvoso, abençoado por Joseph Conrad

as migalhas foram deixadas e agora estão sendo recolhidas, queimadas, como se me preparasse para Pessach. Em Pessach, as migalhas todas são recolhidas, queimadas, abrindo espaço para um período novo cujas frações de eternidade estão fadadas - como sempre - a serem completamente diferentes umas das outras.

Walking Around_

|Pablo Neruda.

Acontece que me canso de meus pés e de minhas unhas,
do meu cabelo e até da minha sombra.
Acontece que me canso de ser homem.

Todavia, seria delicioso
assustar um notário com um lírio cortado
ou matar uma freira com um soco na orelha.
Seria belo
ir pelas ruas com uma faca verde
e aos gritos até morrer de frio.

Passeio calmamente, com olhos, com sapatos,
com fúria e esquecimento,
passo, atravesso escritórios e lojas ortopédicas,
e pátios onde há roupa pendurada num arame:
cuecas, toalhas e camisas que choram
lentas lágrimas sórdidas.

É assim que te quero, amor,
assim, amor, é que eu gosto de ti,
tal como te vestes
e como arranjas
os cabelos e como
a tua boca sorri,
ágil como a água
da fonte sobre as pedras puras,
é assim que te quero, amada,
Ao pão não peço que me ensine,
mas antes que não me falte
em cada dia que passa.
Da luz nada sei, nem donde
vem nem para onde vai,
apenas quero que a luz alumie,
e também não peço à noite explicações,
espero-a e envolve-me,
e assim tu pão e luz
e sombra és.
Chegastes à minha vida
com o que trazias,
feita
de luz e pão e sombra, eu te esperava,
e é assim que preciso de ti,
assim que te amo,
e os que amanhã quiserem ouvir
o que não lhes direi, que o leiam aqui
e retrocedam hoje porque é cedo
para tais argumentos.
Amanhã dar-lhes-emos apenas
uma folha da árvore do nosso amor, uma folha
que há-de cair sobre a terra
como se a tivessem produzido os nosso lábios,
como um beijo caído
das nossas alturas invencíveis
para mostrar o fogo e a ternura
de um amor verdadeiro.

Tu eras também uma pequena folha
que tremia no meu peito.
O vento da vida pôs-te ali.
A princípio não te vi: não soube
que ias comigo,
até que as tuas raízes
atravessaram o meu peito,
se uniram aos fios do meu sangue,
falaram pela minha boca,
floresceram comigo.

Dois amantes felizes não têm fim nem morte,
nascem e morrem tanta vez enquanto vivem,
são eternos como é a natureza.

Não te quero senão porque te quero,
e de querer-te a não te querer chego,
e de esperar-te quando não te espero,
passa o meu coração do frio ao fogo.
Quero-te só porque a ti te quero,
Odeio-te sem fim e odiando te rogo,
e a medida do meu amor viajante,
é não te ver e amar-te,
como um cego.

Tal vez consumirá a luz de Janeiro,
seu raio cruel meu coração inteiro,
roubando-me a chave do sossego,
nesta história só eu me morro,
e morrerei de amor porque te quero,
porque te quero amor,
a sangue e fogo.

Nega-me o pão, o ar,
a luz, a primavera,
mas nunca o teu riso,
porque então morreria.

2004-07-24T13:42:00.000-03:00

Dia sei lá o número

esses sentimentos últimos fogem a dicionários e a regulamentos vários. Não carregam um nome que possa lhes adjetivar conforme o merecimento; beiram a torpeza e carregam à loucura e não sabe-se o que fazer deles nem como deles ver-se livre.

É um fardo legado ao nosso fado por uma instância superior que vê sua crição num aquário grande e redondo.

2004-07-14T13:31:00.000-03:00

Dia pertencente ao rol da eternidade

"o tempo é a minha matéria." Essa máxima de Drummond anda martelando meus neurônios poucos.

O poema que segue é interessante; faz parte daquelas noites desesperadas em que buscamos nos livros o consolo que a carne não provê.

Lira do amor romântico
Ou a eterna repetição

Atirei um limão n'água
e fiquei vendo na margem.
Os peixinhos responderam:
Quem tem amor tem coragem.

Atirei um limão n'água
e caiu enviesado.
Ouvi um peixe dizer:
Melhor é o beijo roubado.

Atirei um limão n'água,
como faço todo ano.
Senti que os peixes diziam:
Todo amor vive de engano.

Atirei um limão n'água,
como um vidro de perfume.
Em coro os peixes disseram:
Joga fora teu ciúme.

Atirei um limão n'água
mas perdi a direção
Os peixes, rindo, notaram:
Quanto dói uma paixão!

Atirei um limão n'água,
ele afundou um barquinho.
Não se espantaram os peixes:
faltava-me o teu carinho.

Atirei um limão n'água,
o rio logo amargou.
Os peixinhos repetiram:
é dor de quem muito amou.

Atirei um limão n'água,
o rio ficou vermelho
e cada peixinho viu
meu coração num espelho.

Atirei um limão n'água
mas depois me arrependi.
Cada peixinho assustado
me lembra o que já sofri.

Atirei um limão n'água,
antes não tivesse feito.
Os peixinhos me acusaram
de amar com falta de jeito.

Atirei um limão n'água,
fez-se logo um burburinho.
Nenhum peixe me avisou
da pedra no meu caminho.

Atirei um limão n'água,
de tão baixo ele boiou.
Comenta o peixe mais velho:
Infeliz quem não amou.

Atirei um limão n'água,
antes atirasse a vida.
Iria viver com os peixes
a minh'alma dolorida.

Atirei um limão n'água,
pedindo à água que o arraste.
Até os peixes choraram
porque tu me abandonaste.

Atirei um limão n'água.
Foi tamanho o rebuliço
que os peixinhos protestaram:
Se é amor, deixa disso.

Atirei um limão n'água,
não fez o menor ruído.
Se os peixes nada disseram,
tu me terás esquecido?

Atirei um limão n'água,
caiu certeiro: zás-trás.
Bem me avisou um peixinho:
Fui passado para trás.

Atirei um limão n'água,
de clara ficou escura.
Até os peixes já sabem:
Você não ama: tortura.

Atirei um limão n'água
e caí n'água também
pois os peixes me avisaram,
que lá estava meu bem.

Atirei um limão n'água,
foi levado na corrente.
Senti que os peixes diziam:
Hás de amar eternamente.

Carlos Drummond de Andrade.

2004-07-05T13:43:00.000-03:00

Dia inumerável

existe por aí uma teoria, cujo nome me falha agora, que diz o seguinte: tudo converge para um fim, por mais tardio que possa ser. Será?

Essa semana eu acabei me deparando com essa convergência, que, diga-se, não foi das melhores, saiu dilacerando tudo quanto encontrou pela frente, fosse carne ou sentimento.

O limite foi ultrapassado; eu permiti que fosse. Agora é arcar com as conseqüências e definir se são boas ou ruins.

Amar-amaro

porque amou por que amou
se sabia
p r o i b i d o p a s s e a r s e n t i m e n t o s
ternos ou desesperados
nesse museu do pardo indiferente
me diga: mas por que
amar sofrer talvez como se morre
de varíola voluntária vágula evidente?

ah PORQUE AMOU
e se queimou
todo por dentro por fora nos cantos ecos
lúgubres de você mesm(o,a)
irm(ã,o) retrato espetáculo por que amou?

se era para
ou era por
como se entretanto todavia
toda via mas toda vida
é indignação do achado e aguda espotejação
da carne do conhecimento, ora veja

permita cavalheir(o,a)
amig(o,a) me releve
este malestar
cantarino escarninho piedoso
este querer consolar sem muita convicção
o que é inconsolável de ofício
a morte é esconsolável consolatrix consoadíssima
a vida também
tudo também
mas o amor car(o,a) colega este não consola nunca de nuncarás.

Drummond. Perfeito.

2004-06-04T19:36:00.000-03:00

Dia centésimo décimo sétimo

vendo outros blogs por aí, coisa pouco comum para mim, acabei constatando que o meu é meio diferente. Não descobri, contudo, se isso é bom ou ruim.

Etienne-Jules Marey or Georges Demenÿ. Untitled. c. 1890–1900. Gelatin silver print, 6 1/16 x
14 5/8" (15.4 x 37.2 cm). Gift of Paul F. Walter | powered by MoMA.org

Quando um homem encontra-se em meio a uma busca sem objetivo definido há o caos. Parece até, de certa forma, que é uma situação institucionalizada, corroborada por todas as instâncias dessa vida, desde os vermes que primeiro roeram as carnes aos mais fulgurantes corpos celestiais.

Voilà.

2004-06-01T19:46:00.000-03:00

Dia centésimo décimo terceiro

faz tempo que essa música toca, toca, toca. Poderia até dizer que num gramofone desses velhos, a agulha quebrou-se.

Alfama, por Madredeus. Letra de Pedro Ayres, um lusitano invocado.

Agora,
que lembro,
As horas ao longo do tempo;

Desejo,
Voltar,
Voltar a ti,
desejo-te encontrar;

Esquecida,
em cada dia que passa,
nunca mais revi a graça
dos teus olhos
que eu amei.

Má sorte,
foi amor que não retive,
e se calhar distrai-me...
- Qualquer coisa que encontrei.

2004-05-30T14:53:00.000-03:00

Dia centésimo décimo primeiro

tempo é um negócio perene que sempre acha uma maneira eficiente de nos incomodar.

novamente, nesse ritmo de mutação, nada é como ontem.

all the pictures I have been using in here are shot by this guy named Michel Zelewsky, a polish photographer. I bestow him my deepest gratitude.

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Paulo

2004-05-23T15:43:00.000-03:00

Dia centésimo sexto

sexo evidente, latente, que rege o mundo como um maestro possessivo. luxuria omnia temperat.

É bom quando a gente se dá ao luxo de descobrir o novo. Primeiro, abre-se só um pouco a porta, olha-se meio acanhado pra dento. O coração palpita meio desordenado, mas a sofreguidão da curiosidade nos impele a abrir mais um pouquinho. Um pouquinho só. Quando nos damos por si, o mundo já não é mais como era. Mas espera aí - o que é aquilo senão outra porta?

curioso,

Paulo.

P.s.: para comentar, clique no # abaixo_

2004-05-21T17:04:00.000-03:00

Dia centésimo quarto

quando a gente acaba constatando que o mundo é redondo e que as coisas voltam sempre ao ponto de origem um sentimento meio aziago aparece, como uma nuvem meio cinzenta que tapa o sol. É, todavia, temporário; o vento sempre logra soprar para léguas adiante a nuvem malfazeja e libertar o sol.

Ha! Interessante, o sol, omnipotente é aprisionado por uma massa de nada. É, porque é dessa matéria que as nuvens são feitas: nada.

|O Andaime_Fernando Pessoa

O tempo que eu hei sonhado
Quantos anos foi de vida!
Ah, quanto do meu passado
Foi só a vida mentida
De um futuro imaginado!

Aqui à beira do rio
Sossego sem ter razão.
Este seu correr vazio
Figura, anônimo e frio,
A vida vivida em vão.

A 'sp'rança que pouco alcança!
Que desejo vale o ensejo?
E uma bola de criança
Sobre mais que minha 's'prança,
Rola mais que o meu desejo.

Ondas do rio, tão leves
Que não sois ondas sequer,
Horas, dias, anos, breves
Passam - verduras ou neves
Que o mesmo sol faz morrer.

Gastei tudo que não tinha.
Sou mais velho do que sou.
A ilusão, que me mantinha,
Só no palco era rainha:
Despiu-se, e o reino acabou.

Leve som das águas lentas,
Gulosas da margem ida,
Que lembranças sonolentas
De esperanças nevoentas!
Que sonhos o sonho e a vida!

Que fiz de mim? Encontrei-me
Quando estava já perdido.
Impaciente deixei-me
Como a um louco que teime
No que lhe foi desmentido.

Som morto das águas mansas
Que correm por ter que ser,
Leva não só lembranças -
Mortas, porque hão de morrer.

Sou já o morto futuro.
Só um sonho me liga a mim -
O sonho atrasado e obscuro
Do que eu devera ser - muro
Do meu deserto jardim.

Ondas passadas, levai-me
Para o alvido do mar!
Ao que não serei legai-me,
Que cerquei com um andaime
A casa por fabricar.

catedrálico,

Paulo.

|para comentar, clique no # abaixo_

2004-05-17T13:55:00.000-03:00

Dia centésimo primeiro

mudando o template eu mudo um pouco da essência disso aqui. No fim das contas, requereu um bocado de trabalho...

A princípio, imaginei que a manutenção do antigo nome, Bereshit, seria legal. Bereshit é a palavra hebraica que designa gênesis, princípio. E um judeu doido que mora por aqui ainda diz que o "re" no meio da palavra poderia alterar seu significado para "recomeço" ao invés de "começo". Ou seja, seria o começo antes do começo. Difícil? Seja bem vindo ao meu universo.

Entretanto, por já ter ficado um tempo como nome do blog, seria monótono. Há a carência de mudar conforme mudam as circunstâncias, que são, hoje, muitíssimo diferentes das que me querelavam quando o Bereshit foi escolhido. Restou um vácuo então. Que nome poderia estampar? Aí eu lembrei das sinapses neurônicas. Perfeitas. E voilà.

Quando o sol se deitar o tempo morre junto. Renascerá com o nascer da lua. E entre esses dois períodos, a inexistência.

Paulo

2004-05-09T17:15:00.000-03:00

Dia centésimo

cem dias. Uma eternidade insignificante.

Quando menos se espera os ventos mudam completamente de rumo, fazem a proa do barco tomar outra direção [muitíssimo inesperada] completamente distinta daquilo que a gente já conhecia como vida. É quase como um estado perpétuo de mutação.

O inesperado|exasperante inesperado

O dia vai caindo, me deixando. E vem a noite. Houve tempos em que a noite me exasperava, era um período lúgubre, meio sem sentido, criado só para distanciar os dois sóis. Com a mutação, noite é agora uma experiência única, formada por pequenos incidentes hibridizados, formando, juntos, um ponto inigualável do caminho.

Paulo
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2004-05-02T15:20:00.000-03:00

Dia nonagésimo terceiro

tudo mudamudamudaMUDA. Com o tempo vai-se escapando da estaticidade viciosa que o tempo cria. Acaba-se vencendo a batalha silenciosa travada a cada milésimo de segundo contra o próprio tempo.

Dobre_fernando pessoa

Peguei no meu coração
E pu-lo na minha mão
Olhei-o como quem olha
Grãos de areia ou uma folha.

Olhei-o pávido e absorto
Como quem sabe estar morto;

Com a alma só comovida
Do sonho e pouco da vida.

Paulo
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2004-05-01T16:13:00.000-03:00

Dia nonagésimo segundo

Radiante, o sol.

U2_Zooropa

What do you want?
What do you want?

Zooropa... Vorsprung durch Technik
Zooropa... be all that you can be
Be a winner
Eat to get slimmer

Zooropa... a bluer kind of white
Zooropa... it could be yours tonight
We're mild and green
And squeaky clean

What do you want?

Zooropa... better by design
Zooropa... fly the friendly skies
Through appliance of science
We've got that ring of confidence

And I have no compass
And I have no map
And I have no reasons
No reasons to get back

And I have no religion
And I don't know what's what
And I don't know the limit
The limit of what we got

Don't worry baby, it'll be alright
You got the right shoes
To get you through the night
It's cold outside, but brightly lit
Skip the subway
Let's go to the overground

Get your head out of the mud baby
Put flowers in the mud baby
Overground

No particular place names
No particular song
I've been hiding
What am I hiding from

Don't worry baby, it's gonna be alright
Uncertainty could be a guiding light
I hear voices, ridiculous voices
I'm in the slipstream
Let's go, let's go overground
Take your head out of the mud baby

She's gonna dream up the world she wants to live in
She's gonna dream out loud
She's gonna dream out loud
Dream out loud...

Rayograph (1922), by Emmanuel Rudnitzky | MoMA.org

A vida vai tomando uma forma insipiente, bonita, dir-se-ia voluptosa até.

Paulo
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2004-04-30T17:26:00.000-03:00

Dia nonagésimo segundo

O vento mudou. Sopra agora numa direção meio diferente. Não sei informar, todavia, se a mudança foi manipulada, ou ocasional, ou se é só aparente. Isso quem diz, sim, é um cliché, é o tempo.

Mudança

O que muda na mudança,
se tudo em volta é uma dança
no trajeto da esperança,
junto ao que nunca se alcança?

Carlos Drummond de Andrade

É muito fácil chegar e parafrasear alguém que sabe o que se sente. É uma tradução fiel. Mas não é espontânea.

indico_Crime e Castigo, Dostoiévski |

Paulo
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2004-04-23T19:34:00.000-03:00

Dia octagésimo sexto

Olhei-me no espelho e não reconheci o rapaz que me fitava. Isso vai dar trabalho.

As chuvas vêm lavando o que restava do passado, lavando a alma, lavando o corpo. Deixando a carne livre.

O que será agora?

Tempo prum verso
No limiar das coisas.
Apressadas.
Malfazejas.
LÚGUBRES.
Doravante tudo será como não foi d'outrora. É obvio.
e inaceitável.

Paulo
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2004-04-15T13:03:00.000-03:00

Dia septuagésimo oitavo

Soprando, o vento traz coisa nova. O que será?

O tempo tem formado um círculo cíclico de situações que repetem e repetem e repetem e fazem com que tudo, a todo tempo e toda vida seja igual. Simétrico ao que aconteceu nesta mesma data mas noutro ano. Estranho, enlouquecedor. Pode não fazer muito sentido esse último parágrafo, entretanto, diante de uma análise mais minuciosa ela acabaria por se desarmar e revelar o segredo constante nas sílabas.

E que o vento cheire a novidade. A peixe. A maçã fresca. Que o vento cheire a tempo.

Música_Trio Dumky, Dvorák.

Paulo
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2004-04-11T12:56:00.000-03:00

Dia septuagésimo quarto

A insipidez é corrosiva, elemento cáustico da pior natureza. E mergulhado nessa química, com a pele rasgada, a vida segue.

Paulo
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2004-04-06T10:04:00.000-03:00

Dia sextuagésimo nono

A Mulher Mais Velha do Mundo

O jornal não mentia, estava ali na primeira página, ela havia falecido às três, logo depois de tomar uma dose de Porto com estricnina. Era senhora de um reinado de mulatos carregadores de cajus, vinda de Portugal ainda nos tempos do império. Seu marido tinha lhe deixado viúva na época do café-com-leite, e desde então seu luto foi fechado e severo — preto das ceroulas ao lenço de beata. Todavia seu luto não passava das roupas, quando o assunto se aprofundava para as carnes ela era toda carnaval. Do jardineiro ao ministro todos conheceram as curvas daquela mulher voluptuosa.

A primeira vez tinha acontecido quase que por acidente, quando ela assistia o ruminar das vacas à noite e foi confundida com uma vendedora de amor pelo cocheiro. Mas desde então seu olhar mórbido e apagado deu lugar a um sorriso inexplicável, que era assunto das conversas de chá. Todas as vezes seguintes foram também por acidente, mas por acidentes provocados pela sapiência da viúva: ora o menino do doce a encontrava tomando banho, ora o anfitrião encontrava-a ajustando as anáguas. Não interessava a hora ou lugar, sempre algum acidente feliz acontecia.

Sua vida transformou-se em uma sucessão de amores rápidos, pela metade, com as calças arriadas até os joelhos, entretanto ela não se incomodava e continuava de luto fechado até os punhos e ouvindo missa aos domingos. Era feliz, a pobre coitada. Velha, rica, bonita e fatal.

Na quarta-feira de cinzas em que bebeu o Porto já havia se decidido pela manhã. Seu último amor a havia possuído com a fúria carnavalesca de um Orfeu misturado com Hércules, e no final ela havia se sentido suja, lixo, impura. Não conhecia nada assim. Todos os seus outros amantes sempre a haviam exultado, mas não esse: foi rápido, numa alcova qualquer, sem beijos ou carícias; foi carne na carne sem qualquer piedade ou cerimônia. Decidiu então que seria a última. Foi para casa, escolheu o vestido mais vermelho que encontrou, banhou-se e vestiu-se. Entornou o copo de uma só vez, sem medo ou pudor.

Morreu velha, a moça.

Paulo
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2004-03-27T19:48:00.000-03:00

Dia sextuagésimo

Música faz parte do tecido celular de cada um, e, assim sendo, cedo-me o luxo de indicar a quem quiser ouvir, que ouça uma canção aí chamada Alfama, dum povo português muito bom, que atende pelo nome de Madredeus. Quando a vitrola começou a arranhar os acordes principiantes, arrepiaram-se os pêlos e os pensamentos tomaram rumos que enveredam pela lascívia, devassidão e outras coisas más (!) e indispensáveis à carne. Até o nome do dia é apelativo, o vento também e a cor do ar.

Boca

Boca: nunca te beijarei.
Boca de outro que ris de mim,
no milímetro que nos separa,
cabem todos os abismos.

Boca: se meu desejo
é impotente para fechar-te,
bem sabes disto, zombas
de minha raiva inútil.

Boca amarga pois impossível,
doce boca (não provarei),
ris sem beijo para mim,
beijas outro com seriedade.

Carlos Drummond de Andrade

Aí a gente vai ficando assim, meio estirado pelo caminho.

Paulo
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2004-03-26T18:21:00.000-03:00

2004-03-16T11:59:00.000-03:00

Dia quadragésimo nono

Chuva, muita água, cataclisma sísmico. Vai assim o tempo e eu mesmo, fundidos, juntos, assim mesmo, de mãos dadas.

É necessário abrir as janelas de par em par, sentir o cheiro que vem da rua e viver um pouco mais. Só que os entraves [tantos, tamanhos] ficam lá no meio, eretos como um poste, ameaçadores. A gente tenta contornar, pular, escalar. E quem sabe o que se consegue?

Só. No mundo, e só.

Com pressa,

Paulo
comentários

2004-03-12T10:50:00.000-03:00

Dia quadragésimo quinto

O sol é foda mesmo. Ofusca tudo com a luz retumbante e lava a alma por dentro e por fora e por todos os cantos e esquinas onde corre sangue e/ou, como queira o nobilíssimo leitor, fel. É [o sol, ainda] um antiácido eficaz contra a insipidez crônica que assola corrói a nós, pobres homens que vivemos de imaginar, para parafrasear Saramago, que assim, com um nome desses, o pouco que sai aqui em letras é levantado.

Mas aí, quando as coisas vão indo mal, aparece a música|

---...---,

Paulo
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2004-03-09T17:39:00.000-03:00

Dia quadragésimo segundo

Vou só transcrever um negócio aí do meu caderno.

As coisas muitas (ou poucas?) (ou nada?)
que se dão à revelia
da consciência do coração
são sempre
sempre sempre
inexoravelmente
as muitíssimo piores
amaras|ácidas|cítricas
E indispensáveis.

Eu mesmo.

E não sendo muito ruim, outro garimpo:

Uma folha. Interessante que uma folha só não é nada, mas é indispensável. Difícil pra nós e dissertar sobre o que é ou não descartável em nós|ao nosso redor.

Paulo
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2004-03-06T16:46:00.000-03:00

Dia trigésimo nono

Aí veja, depois de umas atitudes imbecis, acabamos nos dando conta de que às vezes é melhor ficar calado e olhar só o nosso próprio caminho, já falho demais.

Notícias inesperadas são sempre complicadas. Não as que o jornal estampa, que essas tanto faz, lê-se só porque o mundo exige, mas as que tangem o hipotálamo são difíceis. Podem causar conseqüências imprevisíveis. É, só que conseqüências tendem, de fato, a serem imprevisíveis.

O pior é quando se acha que a vida é meio insípida, senseless, coisa vaga. Nesse momento, deve-se contrariar toda e qualquer regra ou fronteira estabelecida e amar. Amar. A-marA_M_A_R. Assim mesmo, com todas as letras, sílabas, fonemas e caracteres e em todas as línguas faladas por todas as cores. É difícil, todavia, conseguir quebrar regras. São quase intrasponíveis, requerem tanta determinação quanto que Moisés teve pra abrir o Mar Vermelho.

Aí, o que nos resta nesse caralho de vida é a poesia.

A falta que ama

Entre areia, sol e grama
o que se esquiva se dá,
enquanto a falta que ama
procura alguém que não há.

Está coberto de terra,
forrado de esquecimento.
Onde a vista mais se aferra,
a dália é toda cimento.

A transparência da hora
corrói ângulos obscuros:
cantiga que não implora
nem ri, patinando muros.

Já nem se escuta a poeira
que o gesto espalha no chão.
A vida conta-se, inteira,
em letras de conclusão.

POr que é que revoa à toa
o pensamento, na luz?
E por que nunca se escoa
o tempo, chaga sem pus?

O inseto petrificado
na concha ardente do dia
une o tédio do passado
a uma futura energia.

No solo vira semente?
Vai tudo recomeçar?
É a falta ou ele que sente
o sonho do verbo amar?

Drummond.

Eu,

Paulo

2004-02-29T17:19:00.000-03:00

Dia trigésimo terceiro

Hoje vou ficar só com a foto que os neurônios não querem fazer sinapse.

Paulo

2004-02-28T12:45:00.000-03:00

Dia trigésimo primeiro

Às vezes fica-se pensando na vida, ou, ainda mais difícil, fica-se tentando não pensar na vida, cousa complicada, complexa, cheia de entrelinhas e coisas assim. Mas aí a gente acaba dando de cara com um poema, ou alguma coisa escrita que joga um tônico na alma e abre um sorriso involuntário.

Escreve-Me ...

Escreve-me! Ainda que seja só
Uma palavra, uma palavra apenas,
Suave como o teu nome e casta
Como um perfume casto d'açucenas!

Escreve-me!Há tanto,há tanto tempo
Que te não vejo, amor!Meu coração
Morreu já,e no mundo aos pobres mortos
Ninguém nega uma frase d'oração!

"Amo-te!"Cinco letras pequeninas,
Folhas leves e tenras de boninas,
Um poema d'amor e felicidade!

Não queres mandar-me esta palavra apenas?
Olha, manda então...brandas...serenas...
Cinco pétalas roxas de saudade...

Uma doida aí que atende pelo nome de Florbela Espanca.

Hoje é sábado, todavia poderia perfeitamente ser uma quarta-feira azul, ou ainda uma quinta-feira. Os dias, ao menos esses últimos, perderam sua essência individual, e todos parecem feitos da mesma matéria que as nuvens, onde se vive coisas atemporais, não se sabe as horas nem quando passa o jornaleiro.

Tempo tempo|tempoTEMPOt-e-m-p-o|tem-po_tempo, tudo é uma questão de tempo. E o tempo, no fim das contas, reina só. Ele, por ironia filha da puta da vida ou do destino ou do Criador é quase que absoluto, um daqueles que diz l'estate c'est moi e p(r)onto.

Paulo

2004-02-26T19:35:00.000-03:00

Dia trigésimo

Parece que lá no fundo a gente ouve o barulho de uma locomotiva trazendo a vida. E a gente espera, e espera e espera e a locomotiva nunca chega. O apito infinesmal não soa, não e não e negativas eternas tudo mais que contenha um radical negativo pode ser usado.

Mas aí, como é próprio da espécie humana dar continuidade às coisas todas, nasce o sol, que tornará a nascer no dia seguinte e em todos os outros dias, que assim é que presta, tudo em seu devido e preciso lugar, conforme previsto no contrato assinado no momento em que ela nos pariu.

Paulo

2004-02-24T13:57:00.000-03:00

Dia vigésimo oitavo

Hoje é dia de Brahms - denso, grande, muito grande. Villa-lobos, porque esse é tão grande que tange a megalomania. É a apoteose em estado explícito e completo, um orgasmo auditivo incomparável, onde se delira de prazer.

O dia invade as frestas da janela, forçando bravamente passagem. É daqueles onde não se quer que entre a luz nem os sonhos nem os doces nem nada.

Paulo

2004-02-23T16:54:00.000-03:00

Dia vigésimo sétimo

Tudo, às vezes, pode ser condensado numa imagem improvável que tem o poder inebriante de pegar todos os sentimentos refratados, colar e montar num painel dantesco maravilhoso.

E aí a gente faz da vida um caleidoscópio muy loco e vai vivendo, comendo pelas bordas porque, senhoras e senhores, ela [a vida] é quente, e se não for assim queima-se a língua e queimadura essa é das dolorosas, leva tempo a sarar, e por vezes incomoda muitíssimo.

Eu,

Paulo

2004-02-22T14:24:00.000-03:00

Dia vigésimo sexto

Aí, na aula de Química, me acometeu o sentimento louco de fazer o seguinte:

O lasso
devasso
atroz
feroz
subete a todos(as)
sua magnânima vontade
e o desejo
devasso
do lasso
encravado na carne
na alma
em todos os cantos
cheios de ar de vento de luz
tudo é lasso espaço da vida
onde surge o feto
eo gene inexorável
de tudo o que é. Lasso.

Paulo

2004-02-21T19:17:00.000-03:00

Dia vigésimo quinto - post scriptum

Tudo seria catedralicamente fácil se pra cada porta houvesse uma chave e pra casa pessoa, um manual de instruções.

Entretanto, como a vida é uma filha da puta aziaga e mefistofélica, não há. Para contradizer, numa terça-feira, às sete de uma manhã de sol, olhando para o mar, a vida deixa de ser má.

Paulo

2004-02-21T14:59:00.000-03:00

Dia vigésimo quinto

Depois de um jejum longo, a palavra. Coisas alheias à nossa vontade acontecem com freqüência impressionante. Parece que os fatos dão-se quando querem e bem entendem, como se fossem providos de discernimento e vontade própria.

A tempo vai passando, o calor aumentanto e a vida é sempre o mesmo pântano mormacento, onde brisa nenhuma quer passar.

Dia desses, durante uma aula de Química Orgânica, arranquei um papel e acabei fazendo um negócio aí, mas D'us sabe onde anda essa folha. Assim que achar, transcrevo.

Parafraseando alguém muitíssimo querido, você sabe o que é ouvir o telefone não tocar?

Espirrando,

Paulo

2004-02-16T11:23:00.000-03:00

Dia vigésimo primeiro

A vida é um jogo de trocas e dependências. Cada amizade, contato, pessoa é de certa forma ligada a algum tipo de contrato moral invisível que rege as coisas. A esse contrato, dá-se o nome de D'us, com apóstrofo por temência e respeito ao costume chassid.

Judeu debruçado sobre a Torá.

E a vida continua, sucessão interminável|incansável|insaciável de milésimos de segundo.

Yaer Adonai pavan elecha, veya'ssem lecha shalom,
Paulo

2004-02-15T14:40:00.000-03:00

Dia vigésimo

Barulho e fumaça e gente. Dia péssimo, dos piores, transeuntes nauseabundos e fétidos.

O humor anda vazio, nenhum sentimento complexo, só leftovers|resquícios de uns dias atrás. Meio de cara amarrada, porque hoje é domingo, e domingo é um dia ingrato, insípido, cor de asfalto.

Aí, pra alegrar, achei o seguinte:

A Lua (dizem os ingleses),
É feita de quijo verde.
Por mais que pense mil vezes
Sempre uma idéia se perde.

E era essa, era, era essa,
Que haveria de salvar
Minha alma da dor da pressa
De... não sei se é desejar.

Sim, todos os meus desejos
São de estar sentir pensando...
A Lua (dizem os ingleses)
É azul de quando em quando.

Fernando Pessoa, 14-11-1931

Normal, normal, mas morrendo de calor,

Paulo

2004-02-14T21:09:00.000-03:00

Dia décimo nono

Só a foto.

Paulo

2004-02-13T11:09:00.000-03:00

Dia décimo oitavo

E a vida continua uma incansável sucessão de minutos e dias e horas e anos e tempos infinitos com gosto de janela. Até que a gente se enCANTE outra vez e o encantamento povilhe doce nos trillhos inefáveis dessa porra de vida.

Um passatempo interessante é entrar no Google e ficar buscando imagens loucas. Sempre aparece uma agulha no palheiro, sem a insipidez da vulgaridade cotidiana. Ou será que o cotidiano não é vulgar? É só insípido? Ou será que tudo é assim mesmo até que um fator X ou uma equação transcendental importada da terra mais ao lado esquerdo da vida (o coração fica no lado esquerdo, né?) mude tudo, transforme a caminhada numa coisa profunda e amena, com gosto de jujuba ao invés de janela?

Uma praça que tem entre o Rockfeller Center e a Catedral de S. Paulo, em NY.

Essa foto é análoga às muitíssimas situações em que olhamos tudo de baixo para cima.

Esperei uma resposta que não veio. Ruim, isso. Mesmo que eu não apostasse nada que ela estaria esperando por mim, imaginava que, no fim das contas, fosse estar lá. Ledo e ivo engano.

Shabat shalom,

Paulo

2004-02-11T19:12:00.000-03:00

Dia décimo sexto - post scriptum

Veja, nem sempre ânimo é uma coisa constante por essas bandas, de modo que, eventualmente os posts são esporádicos.

Na aula de Físico-Química me ocorreu o seguinte:

E a pedra perpétua
pérfida/podre/péssima
enclavada lá no meio
bem no meio,
no centro | no
epicentro do terremoto
da vida de cores
difusas num caleidoscópio
perpétuo de pedra|

Voilà,

Paulo

2004-02-11T10:36:00.000-03:00

Dia décimo sexto

Acabei fazendo que se segue:

O doce.

Olhavam os dois para o telefone e era uma quarta-feira feia e aziaga, onde o sol custava muito a aparecer e o mundo parecia vazio como um hiato. Toda a sala era banhada por uma atmosfera pobre e embaraçada, cada objeto arrumado a fim de que parecesse mais caro que a crueza da ralidade mostraria.

E olhavam para o telefone. Preto, grande, o disco numérico engordurado e os parafusos à mostra. Contemplavam-no como se disso dependesse a sanidade do mundo, e a cada instante um deles levanta e verifica o sinal de discar. Funciona. Funciona e não toca.

Anoitece. Não se preocupam em acender a luz. O mais novo (um era velho e de barba branca, usando uns óculos caríssimos, o outro era menos velho um pouco, a aparência acovardada por um terno impecável) tateou no escuro uma garrafa de whisky barato e tomou um gole curto. Estendeu ao velho, que recusou polidamente mas sem dizer palavra.

O bem vestido risca um fósforo e acende um cigarro. Da tragada, a fumaça traça seu caminho nitidamente pelos fachos débeis de luz lançados pelo poste no outro lado da rua janela adentro.

O contempla a fumaça esvaindo-se. E o telefone. Este, mudo, apático, feíssimo e pesado como uma baleia pré-histórica. Emite, o velho, grunhidos de descontentamento a intervalos simétricos, coisa da idade, meu filho, tem tempo em que tudo acontece à nossa revelia.

Enfim, toca o telefone. Era inexorável. O mais novo fita o velho, que o fita. E olham para o telefone. O rapaz avança, puxa o monofone e responde sempre com palavras medidas à régua. Desliga. Encara o barbudo e vê os cabelos despenteados, a barba desgrenhada e o odor nauseabundo originado na carência de água.

Arruma laboriosamente o nó da gravata, sem espelho mesmo, que nesse lugar é dificil de achar, diabo de povo que não arruma o lugar antes de mandar a gente fazer o serviço, querem que a gente fique aqui um tempo do tamanho do mundo e não botam a merda de um espelho no quarto.

Do paletó, tira um Taurus muito usado mas muito limpo e cuidado. Dá um tiro na têmpora do velho, que morre de olhos abertos e com a expressão perfeita de asco estampada na cara. Começara a apodercer ainda em vida.

Alisou o paletó diligentemente, como fazia tudo mais nessa vida, guardou o revólver e sentou. Tateia novamente a garrafa e sorve outro gole desesperado. A bebida é amarga, pérfida, mefistofélica. Azeda. Aziaga. Triste. Contempla a expressão do velho e os lábios arroxeados. O cheiro putrefato e goiabas podres lhe põe fogo nas narinas. É ruim, tudo muito ruim, este caralho de vida e outro velho tombado no chão, e se é para tombar outra vez, tombo eu. Toma nas mãos o revólver ainda quente e enfia na boca como faria a um doce e puxa o gatilho, livre e feliz.

***

E a gente vai vivendo.

Non, je ne regrette rien,

Paulo

2004-02-07T20:24:00.000-03:00

Dia décimo segundo - Post scriptum

Triste é um eufemismo fillha da puta para determinar meu estado. Sem palavras e com as lágrimas já bem secas no rosto.

Paulo

2004-02-07T11:31:00.000-03:00

Dia décimo segundo

Olhando pela janela posso ver o sol. E umas nuvens poucas ralas que se sobrepõem à luz. Aí eu lembrei subitamente de Sebastião Salgado. Ele faz umas fotos desoladas, duma feiúra belíssima, que capta o improvável.

Refugiados da Etiópia, Salgado.

Mas aí veja, caro/a pessoa que deita os olhos sobre minhas letras, é difícil viver. É difícil observar a simplicidade patética da vida e como é quase impossível tanger a insipidez dos momentos apáticos.

Hoje, como amanhã, como a eternidade podem representar a reviravolta improvável. Entretanto, isso é um fato concreto como a dureza da água. Coisa que se pensa quando a cabeça repousa sobre o travesseiro, longe léguas de qualquer sono e repouso. Sandice desvairada, lack of sense, ausência de caminho. Eu, no fim das contas.

Paulo

2004-02-04T10:01:00.000-03:00

Dia nono

Enfim, o sol. Ou não? O sol atmosférico, pode ser; o meu, não. O meu sol não vai aparecer agora. As lembranças são marcadas com tinta indelével. Parece que meu cérebro quer travar uma batalha sangrenta e aziaga com meu coração. Loucura, insano/onasni.

De uma forma ou de outra, dando espaço à seqüência inexorável de dias e refeições e noites e suspiros.

Vi agora que Hilda Hilst faleceu. Não que eu tenha qualquer laço (ou lasso) afetivo por/com ela, mas vale uma ode.

Ária amaríssima de um instante

Hilda Hilst

Ária Amaríssima de um instante

SOBRE mim o sudário das coisas. Brandura extensa

Camada-transparência sobre as gentes. Vê só:

Eu não te olho com o teu olho que sabe

Que quase tudo em ti é transitório. Meu olho-liquidez

Descobre uma tarde esvaída, tarde-madrugada

Tempo alongado onde te fizeste em viuvez.

Não perdeste a mulher ou o homem que amavas. Amamos tanto

E a perda é cotidiana e infinita. Não é isso

AGORA

Quando te olho e sei de um Tempo-Tarde-Madrugada alongada.

Olhaste à tua frente, ou do lado ou acima de ti

Ou não olhaste, ou de repente alguém entrou na tua sala

E disse claramente: devo dizer que sim àqueles da Extens Union?

Que sim? A quem? E sou eu mesmo, este que está aqui?

Distância, sigilosa incongruência, eu mesmo?

A boca do outro continua: prazo perda dez por cento solução final...

Solução final final... Te dobras inteiro com muita sobriedade

O documento na última gaveta, bem à esquerda... Meu Pai,

Entre o papel e eu, entre esta mesa e eu

E essa boca inteira debulhada, entre eu mesmo e aquele

Que repete Union Union, que filamento? Âncora,

Tempo coagulado, um dia fui descanso e pastoreio. Um dia

Tudo era eu, bulbo que seduzia, goela clarividente

Uivo gordo viscoso, uivei entre as parreiras, uivei

Porque sabia deste AGORA,

Que a cadela do Tempo me roia, ia roer, rosnava me roendo

Cadela-tempo, tu e eu... que contorno de nada, que coisa ida

Nossa dúplice aventura, que... que sim, que sim... Olha:

Diga que sim a esses da Extens Union.

A velha.

É, assim mesmo, acho que vazio ou qualquer coisa assim. Vazio não, é melhor findar como "portador de ausência de matéria",

Paulo

2004-02-02T15:43:00.000-03:00

Dia sétimo

Outro dia frio, feio de chumbo. Me falta coragem, tenho medo.

Isso me ocorreu ontem à noite:

as paredes
nuas/cruas
frias
feíssimas
denunciavam a condição
(debilíssima)
de tudo
Eram conseqüência
inevitável

das
inevitabilidades
do
amor.

Acho que não há muito o que escrever. Tudo igual, sempre igual. Eu acovardado por não sei o que (mentira, eu sei sim. O medo é que me acovarda). No fim das contas, posso declarar que esse tempo tem sido um insucesso retumbante.

Um quadro aí de Matisse que parece comigo.

Me disseram ontem que lutar é bom. Mas lutar contra um bloco sólido e intransponível de granito? It takes a whole lot of courage. Talvez eu acabe encontrando forças em algum lugar/não/sei/onde. Talvez seja tudo só um talvez, suspenso pela subjetividade das coisa. E, num último talvez, seja só teimosia. Dizia [a causa de minha dor amara] que me fizeram que nem mula manca. E se diz, é porque deve ser mesmo. Esse juízo é quase universal.

Pensando bem, de que vale defender qualquer verdade universal? Elas são voláteis. Que nem o caráter humano.

Ainda sofrendo,

Paulo

P.s: Agora, aí no lado esquerdo, em "comentários", você pode comentar os posts.

2004-02-01T13:38:00.000-03:00

Dia sexto

A imagem do homem sozinho na escada parece com a minha agora. É meio dilacerante a recordação que não quer amainar. Por mais que eu tente, a imagem fica cada vez mais nítida. Não parece haver qualquer solvente capaz de diluir essas imagens. E aí também tem um problema de natureza mais enlouquecida: eu quero mesmo rasgar as fotos cerebrais e legá-las aos Cem Anos de Solidão? Não sei. Não sei mesmo.

O fato é que só agora a minha bile está sendo capaz de digerir o inevitável. Acabou-se. E pelo visto, acabou-se de vez, sem qualquer apelação. É uma sentença. Que seja, que seja. Ao tempo as coisas do tempo.

Se não parar de chover amanhã, eu vou escrever uma carta pra ouvidoria do Céu. Isso é um absurdo! Na minha última semana de férias o mundo resolve se acabar em água. Parece um luto conjunto entre meu estado de espírito e seja lá quem for o resposável pela torneira d'água celeste.

Puto da vida,

Paulo

2004-01-31T15:21:00.000-03:00

Dia quinto

Eu levei quase duas horas para perceber que meu lugar não era aquele - um mundo de gente ao meu redor se sacodindo enlouquecidamente horas a fio. Não que isso tudo seja ruim, muito pelo contrário, mas meu espírito só se permitiu a encarar a noite como mero espectador.

Talvez eu quisesse me provar que tudo poderia correr bem e que eu conseguiria enlatar todos os sentimentos decorrentes dessa última semana. Não deu. Por mais que tentasse desesperadamente, a imagem e uma idéia fixa como o Emplastro Brás Cubas me controlavam impiedosamente, à revelia do meu desejo. Ah, o desejo. Quer saber qual é ele agora?

Ei-lo.

Bésame, bésame mucho
Como si fuera esta noche la última vez
Bésame, bésame mucho
Que tengo miedo perderte, perderte después.
Quiero tenerte muy cerca
Mirarme en tus ojos
Estar junto a ti.

Piensa que tal vez mañana yo estaré
Muy lejos
Muy lejos de aquí.

Bésame, bésame mucho
Como si fuera esta noche la última vez
Bésame, bésame mucho
Que tengo miedo perderte, perderte después.

The problem, however, lies on the impossibility of doing so to whom I want to.

Muito, muito enlouquecido da vida,

Paulo

2004-01-28T19:52:00.000-03:00

Dia segundo - post scriptum

Eis meu humor agora, face à conclusão do inevitável:

Amar-amaro

porque amou por que amou
se sabia
p r o i b i d o p a s s e a r s e n t i m e n t o s
ternos ou desesperados
nesse museu do pardo indiferente
me diga: mas por que
amar sofrer talvez como se morre
de varíola voluntária vágula evidente?

ah PORQUE AMOU
e se queimou
todo por dentro por fora nos cantos ecos
lúgubres de você mesm(o,a)
irm(ã,o) retrato espetáculo por que amou?

se era para
ou era por
como se entretanto todavia
toda via mas toda vida
é indignação do achado e aguda espotejação
da carne do conhecimento, ora veja

permita cavalheir(o,a)
amig(o,a) me releve
este malestar
cantarino escarninho piedoso
este querer consolar sem muita convicção
o que é inconsolável de ofício
a morte é esconsolável consolatrix consoadíssima
a vida também
tudo também
mas o amor car(o,a) colega este não consola nunca de nuncarás.

(Meu amigo de sempre, Drummond)

Posso dizer que encontrei a pessoa certa mas no momento errado, e que isso está me ferindo duramente. A crueza desse fato parece uma farpa de madeira encravada na unha impiedosamente

Superlativamente triste,

Paulo

2004-01-28T14:06:00.000-03:00

Dia segundo

Esse negócio de colocar "dia primeiro, dia segundo" me lembra um filme que assisti sábado passado, Dogville, que é dividido em um prólogo e nove capítulos. Eu meio que cheguei à conclusão de que a minha vida acontece em capítulos - não necessariamente um por dia, mas definitivamente em capítulos.

E eis que aqui a gente tá contemplando um duelo de titãs - a chuva e o sol brigando incessantemente há dias. Toda vez que eu acordo decidido a ir à praia, um o céu desaba num cataclisma sísmico incontrolável. Coisa da Providência Divina, que, aliás, tem sido, digamos, brincalhona comigo. Faz tudo acontecer em ordem inversa, à revelia dos meus pensamentos e conclusões.

A imagem que eu tenho de Deus é de uma figura sentada numa cadeirinha de armar onde tem escrito "director" e de onde Ele passa o dia contemplando A Obra quase sempre sufocando de tanto rir. Mas pudera, com uma humanidade assim, quem é que não ri de ficar roxo?

Palavra do dia
Um texto de Clarice Lispector que eu li na fila do banco, hoje de manhã. Muito bom, mas muito denso. Vale a pena.

Sei não... A gente fica matutando as coisas na cama e não chega à conclusão alguma. Pelo menos isso é o que eu tô achando hoje.

Shalom alechem,

Paulo

2004-01-27T20:07:00.000-03:00

Dia primeiro

Hoje o dia [frio, feio, pálido de nuvens chumbosas mefistofélicas] foi reticente. Parece que tudo aconteceu meio a um vácuo aziago e com gosto de janela. Alguns problemas carecem de decisões que hesito em tomar - custarão muitíssimo as decisões. Coisas que mudam a vida. Que fazem com que amanhã seja inexoravelmente diferente de hoje.

Já tentei mais de uma vez fazer um blog organizado, mas sei lá, meio que não tenho a determinação necessária pra fazer o projeto andar. No entanto, como o papel do meu diário acabou e o dinheiro anda curto para comprar outro, vou simplesmente escrever aqui. É de graça, né?

Se alguma criatura por aí contar com uma solução mirabolante para mandar às favas a senhora genitora, me avise, mande, por caridade, um sinal de fumaça. Isso anda me custando caro. Ando com medo de perder alguém que está me tocando por causa de sanções maternas/despóticas/frias/insensíveis.

Meu humor pode ser traduzido conforme o que se segue?

No meio do caminho tinha uma pedra
tinha uma pedra no mei do caminho
tinha uma pedra
no meio do caminho tinha uma pedra.

Nunca me esquecerei desse aconteciment
na vida de minhas retinas tão fatigadas.
Nunca me esquecerei que no meio do caminho
tinha uma pedra

Tinha uma pedra no meio do caminho
no meio do caminho tinha uma pedra.

Drummond

Voilà,

Paulo